Mi última cita (3)

por El Libanés



(viene de acá)

3 – El humor de la moral

La apuesta estaba hecha. Tocaba Aristimuño en Niceto el viernes siguiente… ahora que lo pienso creo que el recital era en quince días, sí, era en quince días, porque antes hubo tiempo para que se presentara El Capo Cómico que habita en mí, el tipo chispeante y decidido, capaz de encender una hornalla con el gas apagado. “Visto, estimada Selene, que toca nuestro querido Lisandro y usted supongo irá y yo desde luego iré, no puedo menos que decir: vamos juntos”. A lo que ella respondió que sí, que le parecía una buena forma de conocernos pero que, sin embargo, la incomodaba un poco algo que no tenía que ver conmigo sino con la situación en general, o con otra cosa, “pero no te lo tomes personal, porque no es con vos, sólo que todo es un poco raro y ya… si querés, cuando vayamos con mi amiga a sacar las entradas, sacamos una más para vos… ¿necesitas más?” ¿Con la amiga? Sí, Selene, estaba pensando en invitar a mi grupo de amigos de la secundaria y a Jesús, un compañerito de la primaria, que con ese nombre y todo era el Diablo metido en el cuerpo de un niño.

Lo que otros verían como algo triste, pesado, imposible de remontar, algunos lo vemos como una posibilidad de hacer humor, y entonces ahí hace su entrada el Capo Cómico, con sus patines de rueditas trabadas, impulsado por las manos de la necesidad y tirado por la soga de la calentura. El tipo se olvida de la amiga estampilla, de las incomodidades, de todas las barreras; se sienta en su cómodo sillón de palabras y escribe el siguiente mail: “Acepto que compres mi entrada anticipada, y te lo agradezco, sólo si no implica un esfuerzo o una responsabilidad para vos. Prometo devolverte el dinero, obvio. Sólo pido la firma tuya y de tu amiga bajo este breve tratado de paz:

1. Ambas nos comprometemos a no juzgarlo por el primer comentario idiota que haga.

2. Ambas nos comprometemos a no hablar en secreto mientras él esté presente.

3. Ambas nos comprometemos a no arrojar ropa interior al escenario mientras él esté presente.

.................. .....................”

Ese mismo jueves, en la visita correspondiente a mi analista, le dije: Luisa, seamos sinceros: decime quién es Selene en verdad y qué tiene que ver con vos, cómo se conocen, hasta dónde puedo “salir” con ella sin pensar que es una maquinaria tuya para curar ciertos problemas míos, una especie de reality, con cámaras y todo, en el que se analiza mi comportamiento (“errático”, “errante”, “cobarde”, “onanista”) frente a la mujer, la mujer que es una amiga o una puta, la mujer que es mi madre una amiga una puta, la mujer para casarme o para coger, el espejito de la moral familiar; mi bisabuelo que vino de El Líbano y montó en San Eduardo, un pequeño pueblito de Santa Fe, una tienda de ramos generales, donde golpeaba el fondo de las cacerolas contra el mostrador de madera y decía “irrompible, dura más de cien años”. Como la moral. Cien años de moral. Pero cuando mis padres se casaron -mi mamá siempre lo cuenta con una sonrisa inocultable- la primera vez que puso una de esas cacerolas sobre el fuego se desfondó en un segundo. Y el resto, un juego completo muy primoroso que el bisabuelo les había regalado con la confianza puesta en él y en todos sus antecesores, no duró más de unos meses. Creo que queda una solita, un jarrito, creo, en la casa de mi madre. Y eso dice mi analista, “dejate de joder con la moral”. Cacerola rota. Y de Selene dice muy poco: “ella me hace unas traducciones, nada más, no sé mucho más de ella, pero es una chica encantadora, los contacté por un asunto laboral”.

(continuará)